Le jour où j’ai réalisé que je devais arrêter d’être aussi surprotecteur

Mon enfant s'est envolé de cette chambre à air et j'ai eu une révélation.

Chaque été, nous passons une semaine sur un lac du nord du Missouri avec ma belle-famille. Et chaque année, vers le deuxième jour du voyage, quelqu’un sort la grande chambre à air rouge surnommée « Big Mabel » et l’attache au ponton. Personnellement, je ne suis pas fan du tubing, mais j’accompagne généralement nos filles lorsqu’elles souhaitent y participer. Et c'était la première année que nous laissions notre fille de 7 ans faire du tubing sans que je sois assis à côté d'elle, avec une poigne mortelle sur sa jambe. En tant qu'ancien sauveteur, tout ce qui nécessite d'être tiré derrière un bateau figure en bonne place sur mon radar de danger. Et en tant que maman, regarder son tube est bien en dehors de ma zone de confort. C’est l’un des rares moments de la parentalité où je peux la voir, mais je n’ai aucun moyen de communiquer avec elle en dehors de quelques signaux manuels.

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Alors, quand une vague scélérate est apparue devant le tube, la faisant voler, je me suis senti malade. Nous avons fait demi-tour pour la récupérer et l'avons trouvée flottant là dans son gilet de sauvetage, paniquée et sanglotant. Mon beau-frère a sauté pour l'attraper et l'aider à monter dans le bateau. Je l'ai tirée sur le bateau et je l'ai enveloppée dans le plus gros câlin possible.

Elle a continué à sangloter. 'C'était tellement effrayant!' dit-elle. 'Je pensais que tu avais oublié que j'étais là!'

Le père de mon meilleur ami est un psychologue pour enfants à la retraite et je le contacte occasionnellement lorsque j'ai besoin de conseils. Chaque fois que je lui parle, son conseil se résume essentiellement à ceci : si vous allez bien, votre enfant le comprendra, et tout ira bien aussi. Si vous êtes paniqué, votre enfant paniquera aussi. J'ai immédiatement oublié ce conseil et j'ai réfléchi à elle, clairement ébranlé :

« C'était vraiment effrayant ! Vous êtes sorti du tube ! » Je l'ai serrée fort dans mes bras et j'ai complètement oublié de l'aider à avancer.

Après qu’il soit devenu clair que les pleurs n’allaient pas s’arrêter de si tôt, mon beau-frère lui a proposé une perspective différente. Plutôt que de s'attarder sur la peur du moment, il lui a dit qu'elle avait fait exactement ce qu'elle était censée faire : elle est restée sur place et a levé le bras en l'air pour qu'on puisse mieux la voir. C’était effrayant, certes, mais elle avait tout fait correctement. Finalement, ma belle-mère l'a invitée à danser à l'avant du bateau. Bientôt, tout le monde partageait ses histoires d'effacement des tubes, et ma fille riait avec les yeux encore larmoyants.

Cinq minutes plus tard, elle s'est dirigée vers l'endroit où j'étais assis et a murmuré : « Je veux un autre tour de tubing.

À vrai dire, quand je suis un observateur des tubercules — même des adultes ! — Je transmets rarement le signal « plus rapide » au conducteur du bateau. Et quand elle m’a fait part de son envie de revenir dans le métro, j’ai eu envie de faire comme si je n’avais pas entendu. Mais il y avait une autre partie de moi qui savait qu’elle devait le faire. Ce n’était pas le moment de l’ignorer par mesure de protection.

Pour le contexte, mon premier moment de parentalité a été un moment de pure terreur et d’impuissance totale. Ma fille est née bleue. J'ai regardé l'équipe médicale tenter de l'intuber. Sa saturation en oxygène a chuté précipitamment et il leur a fallu quatre tentatives pour placer le tube respiratoire au bon endroit. L’anxiété liée à la parentalité ne s’est pas atténuée ; J'ai suivi un cours intensif sur la rapidité avec laquelle les choses peuvent mal tourner. Depuis, j’ai tendance à être protecteur.

J'ai donc regardé avec appréhension alors qu'elle remontait dans le tube, cette fois avec grand-mère et sa cousine aînée pour assurer sa sécurité. Je pense qu’il est prudent de dire que j’étais plus anxieux qu’elle. Elle commença avec un visage de pierre, s'accrochant fermement aux poignées. Parce qu'elle faisait du tubing et qu'elle était traînée sur plusieurs mètres derrière un bateau bruyant, je ne pouvais pas la harceler avec des questions inquiètes comme je le ferais normalement. J'ai dû faire confiance au signal manuel « Je m'amuse » que nous avions créé avant qu'elle monte à bord.

Je ne pouvais rien faire pour aider, et je n’aimais pas du tout cette partie. Mais mon cœur avait l'impression qu'il allait éclater (parce que j'étais si fier et aussi effrayé) quand elle s'est mise debout sur le tube, souriant malicieusement alors qu'elle faisait semblant de surfer. Elle s'est rétablie et j'étais un spectateur.

Bizarrement, l’effacement des tubes était une bénédiction déguisée, un moment monumental dans notre relation mère-fille. Ouais, c'était terrifiant et je détestais ça. Mais j’ai aussi appris le sentiment gratifiant de voir mon enfant se relever tout seul. Et j’ai réalisé que ce n’était pas juste pour moi de lui voler ces opportunités.

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C’était une leçon de lâcher prise – un rappel que ce n’est pas mon travail de vivre sa vie pour elle, mais plutôt de lui apprendre qu’elle est pleinement capable de vivre dans un monde imparfait. Ce n’est pas mon rôle de la protéger de chaque petit obstacle sur la route ou de chaque vague dans le lac. C’est mon travail de lui apprendre quand prendre des risques et comment se relever si nécessaire. Pour lui rappeler que tout le monde tombe et qu'il y a tant de joie, de force et de fierté dans la partie de la vie qui se relève.

Laura Onstot écrit pour maintenir sa santé mentale après être passée d'une carrière d'infirmière de recherche à une maternité au foyer. Pendant son temps libre, on la trouve en train de dormir sur le canapé pendant qu'elle laisse ses enfants regarder la télévision en frénésie. Elle blogue sur Terre des nomades , ou vous pouvez la suivre sur Twitter @LauraOnstot.

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