Qu'est-ce que j'ai fait de mes 20 ans ?
Je me suis toujours considérée comme assez ambitieuse : jongler avec les emplois et les projets indépendants, et écrire de la fiction aux petites heures du matin pour atteindre mes objectifs, et depuis sept ans, devenir mère également. J'ai publié quelques livres dans des presses petites ou spécialisées et des centaines d'articles. J'ai été payé pour prendre la parole lors de conférences. Pas mal pour 40 ans, même si mes rêves de devenir romancier ou écrivain de magazine ne se sont toujours pas réalisés.
Puis j'ai eu 40 ans l'année dernière, et la bulle a commencé à s'effondrer quand j'ai réalisé que j'étais maintenant officiellement trop vieux pour le prix des « Meilleurs écrivains de moins de 40 ans », sans oublier les « Cinq de moins de 35 ans ». Pour ajouter l'insulte à la blessure de mon ego, j'ai récemment fait la connaissance de dizaines de professionnels d'une vingtaine d'années grâce à un groupe de réseautage. Ces jeunes femmes étonnantes semblaient avoir un plan de carrière en place dès la naissance ; ils ont publié dans les endroits dont je rêvais depuis l'âge de dix ans— Le new yorker , La Revue de Paris . Ils occupent des postes de direction dans de grandes sociétés de médias et ont travaillé sur des programmes télévisés connus et appréciés à l’échelle nationale. Ces jeunes femmes possèdent plusieurs diplômes universitaires, sont assistantes personnelles et publicistes. Ils dirigent le monde et le seront pendant des décennies.
Soudain, ma décision de ne pas fréquenter une école supérieure de journalisme ou de vivre à New York dans la vingtaine m'a semblé une terrible erreur. Je me suis réveillé avec des sueurs froides en me demandant : « Et ensuite ? Même si je travaille toujours dur en tant qu'écrivain, j'ai cette sensation hébétée d'un moment crucial de ma carrière qui m'a échappé.
Est-ce que je traverse une crise de la quarantaine ? Alors que d’autres femmes de mon âge fantasment sur un jeune amant, je rêve du doux câlin d’un petit appartement surplombant l’East Village de New York, juste moi et un silence sensuel. En chaussettes luxueuses, je marche sur mon parquet, faisant les cent pas pour attraper la muse de mon prochain livre ou long métrage. Des amis passent après les heures de travail avec des bouteilles de vin qu'ils peuvent à peine se permettre et nous mangeons des olives farcies à l'ail et du houmous de boutique tout en discutant d'intersectionnalité et de poésie.
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Comme tous les fantasmes, il est fragile et plein de trous. Je veux dire, qui pourrait se permettre un appartement dans l’East Village avec du parquet, et encore moins du houmous ? Et finalement, plus d’une décennie d’écriture indépendante m’a appris que même un travail idéal s’accompagne de stress.
Peut-être que je n’ai pas gâché mes 20 ans après tout. Je lis avec voracité. J'ai écrit beaucoup de mots merdiques dans beaucoup de cahiers bon marché. J'ai suivi tous les cours que je pouvais me permettre avec mes maigres revenus – dans les salons et les remises des grands-mères des écrivains en herbe. J'ai produit bénévolement une émission de radio littéraire. J'ai dirigé bénévolement un salon littéraire, invitant les auteurs locaux à lire. J’ai vécu une vie créative même si elle ne m’a pas conduit à la richesse ou à la gloire.
La vérité est que la plupart des gens que je connais, en particulier les quadragénaires, n’ont pas suivi un simple chemin interdit vers l’épanouissement professionnel. Je suis également né et j'ai grandi dans le nord de la Californie, terre de « découverte de soi » grâce à une ou plusieurs méthodes New Age, allant des voyages de couch-surfing aux initiations chamaniques dans le désert. J’ai été guidé par ma joie plus que par mon obligation, et même si cela ne m’a définitivement pas fait devenir un expert des médias, cela m’a donné un sens à la vie.
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De plus, si j'avais emprunté cette autre voie, il n'y aurait pas de merveilleux garçon de 7 ans qui m'ouvrirait constamment les yeux sur les nuances de la vie, me montrant le plus petit bouton fleuri sur un sentier de randonnée et me rappelant que « nous sont tous faits de l’univers. Il n'y aurait pas de mari inébranlable et communicatif qui m'aurait toujours encouragé à écrire, même si cela signifiait que je ne gagnais pas d'argent ou que je prenais l'avion pour le Vermont deux fois par an pour un programme de MFA à faible résidence.
Si j'avais emprunté cette autre voie dans la vingtaine, je serais peut-être comme tant d'autres personnes luttant pour survivre dans le paysage de plus en plus coûteux d'une grande ville, assises enfouies sous une version du succès pour ensuite avoir envie d'une autre version, plus calme, celle qui ressemble énormément à celui que j'ai actuellement : dans ma modeste maison, dans une ville bucolique avec une petite communauté, avec assez de petits succès que j'ai gagnés sans m'enfoncer dans le sol.
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