La nuit où j'ai rencontré la mère que mon fils a choisi pour moi

Hier soir, j'ai partagé un verre de vin avec le autre femme . Nous étions assis l'un en face de l'autre, ne sachant pas vraiment comment procéder, ne sachant pas vraiment qui devait commencer, pas vraiment doués pour transformer un précédent. ordinateur -correspondance sur écran dans une conversation en face à face.

Je pouvais voir pourquoi l'amour de ma vie était attiré par elle. Nous étions étrangement semblables. Je l’avais compris à partir de nos e-mails. Nous nous ressemblions… sur le cyberchat. Nous avons raisonné de la même manière. Nous avions les mêmes valeurs et la même morale. Oui, la morale.

Ce n’était pas une femme adultère. Ah non, pas du tout. Il s’agissait de la femme – la mère – chez qui mon fils adolescent s’était enfui.

Il appelait ça déménager. Mais la sagesse conventionnelle dirait que jeter des vêtements dans un sac polochon et sortir sans avoir la moindre idée de ce qui se passera le lendemain n’est pas une telle chose. Il s'était enfui.

Il en avait assez de nos règles scandaleuses, de nos attentes absurdes et de notre croyance irrationnelle selon laquelle les adolescents devraient être responsables et respectueux dans leur cheminement vers l'âge adulte. Ainsi, sans fanfare ni claquement de portes, mon aîné a quitté notre maison six jours avant l'obtention de son diplôme d'études secondaires.

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Et maintenant, à la veille de son premier mois d'anniversaire (respirer) de vie sur un matelas pneumatique, sa mère préférée et moi nous sommes assis chez moi et avons partagé quelques haussements d'épaules. Et Pinot.

La situation, c’est un euphémisme, était difficile. Dévastateur, en fait. C’était le rejet ultime pour une mère : un enfant qui ne veut pas d’elle.

Et je n’ai pas fait semblant de le comprendre.

Je ne l’ai pas compris car il ne suivait pas le scénario d’un film original de Lifetime. Il n’y a pas eu de « Je te déteste », d’abus, de trahison ou de Meredith Baxter Birney. Nous avions traversé la folie typique de l’adolescence et (insérez une tape en arrière ici), nous pensions en fait que nous nous en sortions très bien jusqu’à présent. Il y avait des limites, des conséquences, du pardon, des rires et de l'acné. Rien de trop strict, rien de trop indulgent. Ayant survécu à nos propres années d’adolescence dans les années 80 à New York, bon sang, si quelqu’un savait repousser les limites de la jeunesse, c’était bien nous. Pleinement conscients de l'importance d'établir des normes et des précédents pour les trois enfants qui ont suivi, mon mari et moi avons suivi la folie des adolescents.

Jamais nous n’avions imaginé que notre roulage s’arrêterait brutalement.

Au début, nous avons attendu. Il reviendra, avons-nous pensé. Nous ne lui avions pas permis de prendre sa voiture – il devrait sûrement faire l’aller-retour pour se rendre au travail. Mais non. Il comptait sur ses amis et – bon sang – ils ont réussi. Jusqu’à présent, pendant un mois entier. Bon, très bien alors. Un groupe intéressant, ces adolescents.

L'autre mère m'a contacté immédiatement.

Elle habitait à quelques pâtés de maisons. Je lui ai expliqué que mon fils n'avait pas été expulsé de notre maison, que tout cela était de sa faute. Elle a elle-même deux fils adolescents. Elle a compris. Elle a dit qu'elle me tiendrait au courant des événements au fur et à mesure qu'ils se produiraient, et c'est ainsi que notre relation cordiale a commencé, me permettant d'être au courant de plus de détails sur la vie de mon fils que je n'en avais même connu lorsqu'il était dans ma propre maison.

En ce qui concerne les situations merdiques, j’étais tombé sur une situation remarquablement géniale. Cette autre mère était vive. Je lui ai donné un couvre-feu anticipé, des corvées et des attentes. Frontières. Conséquences. Hmmm. Bizarrement familier, non ?

Elle a admis qu’elle ne parvenait pas à trouver une excuse logique pour – après quatre semaines – l’expulser. Il était l'hôte accompli de la maison : poli, obéissant et respectueux. En vérité, elle l’aimait vraiment, vraiment.

Ouais. Nous comprenons cela. Nous aussi.

Elle lui parlait quotidiennement de l’importance de renouer avec sa famille et lui disait qu’elle ne comprenait tout simplement pas pourquoi il voulait vivre cela sans eux.

Ouais. Pareil ici.

Pourtant, nous donnons une tournure positive aux choses pour le bien de nos autres enfants et prions silencieusement pour qu'il reprenne ses esprits et (repérer une gifle de Cher) s'en sorte.

Cependant, je ne suis pas resté les bras croisés, angoissé et découragé. La situation semblant hors de mon contrôle, j’ai fait ce que n’importe quelle autre mère dans ma position ferait : m’amener en thérapie.

Après un débriefing complet, son évaluation n’était pas surprenante : j’étais une personne raisonnable essayant de raisonner un adolescent déraisonnable. Elle a dit que puisque mon fils ne comptait sur moi pour rien, la situation était définitivement hors de mon contrôle et que je devrais laisser tomber.

Laisse tomber.

Laisse tomber?

Lâcher un enfant ? (Il est diplômé du secondaire, a-t-elle rappelé. Sur le papier, un adulte.)

Mais… mais… mais…

Mais rien.

J'ai prévu quelques tickets de caisse pendant quelques semaines, mais j'ai finalement commencé à espacer mes visites. Elle était merveilleuse, mais entendre un thérapeute vous dire quelque chose que vous savez déjà n'est pas vraiment rentable. Mes copines le font gratuitement.

Il n’y a donc pas de fin heureuse à ce récit édifiant, à moins de regarder la relation (d’accord, presque étonnante) que j’ai nouée avec l’autre mère. Nous avons parlé pendant des heures – et pas seulement de mon fils. C’était évident : après nous être rencontrés dans des circonstances différentes, nous serions probablement de bons amis.

Elle lui offre un environnement sûr pour redresser la tête, et je lui donne la liberté de comprendre.

Je ne comprends pas pourquoi mon fils tente d'affirmer sa maturité de la manière la plus immature imaginable. Et je ne comprends pas pourquoi il doit traverser cela – ou quoi que ce soit d’ailleurs – sans sa famille autour de lui. Et c'est écrasant. Je ne vais pas mentir : c’est la douleur la plus écrasante, la plus blessante et la plus indescriptible que j’ai jamais ressentie en tant que mère.

Mais c'est un bon enfant et nous sommes de bons parents.

Je suppose que je sais au fond de moi qu’il reviendra un jour.

J'aurais juste aimé que ce soit hier.

* * * Mise à jour * * *

Quelque part entre le moment où cet auteur a eu le courage d’écrire ceci… son jeune de dix-sept ans est rentré chez lui.

Cela a duré 47 jours.

Ironiquement, c’était aussi long (sinon plus court) que le traitement silencieux de l’auteur envers sa propre mère…

quand ELLE avait dix-sept ans.

Exhaler.

* * * (Mise à jour) Mise à jour * * *

(surtout pour les mamans qui vivent peut-être cela maintenant)

Le fils de cet auteur est désormais un jeune adulte. Il est instruit, employé, heureux et indépendant. Lui et sa mère rient souvent de l'époque où il était un idiot.

Juste. Accrocher. Dans. Là.

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