Ma fille est la chef d'équipe, et c'est ce que je veux que les gens sachent

Ma fille a toujours été différente de moi. Elle est née tôt. Elle est rentrée à la maison avec seulement quatre petits kilos, mais avec beaucoup d'opinions. Je ne savais pas comment être maman. Je ne voulais même pas de filles. Les filles me faisaient peur. On ne m’a pas appris à nouer des relations avec d’autres filles et, à 24 ans, je n’avais toujours pas compris. Pourtant, elle était là, petite mais puissante, et la mienne seule.

Elle avait peur des visages inconnus, malheureuse dans des endroits étranges, mais aussi plus calme, patiente et gentille que moi. En CE2, elle a commencé à rentrer à la maison en me disant qu'elle jouait à nouveau seule. Elle pleurait parce que toutes les autres filles avaient déjà une meilleure amie et n’en avaient pas besoin d’une autre.

Je me souviens du sentiment de malaise que j'ai ressenti lorsqu'elle m'a dit cela. Malgré tous mes efforts, je ne parvenais pas à le comprendre et je ne pouvais pas le changer. Je voulais dire aux autres mamans, les supplier s'il le fallait : « Donnez-lui simplement une chance. Vous verrez à quel point elle est merveilleuse. Sa douleur était ma douleur et personne ne comprenait. Personne ne l'a vu. Personne n'y croyait. Personne n'a aidé. J’ai découvert que je ne pouvais pas plus transmettre la profondeur de notre désespoir à d’autres adultes qu’elle ne pouvait l’expliquer à d’autres enfants.

'Je ne sais pas pourquoi ils ne veulent pas être mon ami.'

« J’ai trop peur pour dire quoi que ce soit. Alors les autres filles ne m’aimeront pas.

«Je veux juste une meilleure amie, maman. Juste un ami.

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« S’il te plaît, ne m’oblige pas à aller à l’école. S'il te plaît, maman. Je fais l'école à la maison.

Au collège, nous pensions qu’un changement de lieu serait utile. Elle pourrait se réinventer, se lancer dans de nouveaux passe-temps, jouer au volley-ball comme les autres filles. J'ai planté des graines de rêves dans sa tête. J'ai prié chaque jour pour que cela fonctionne. J’ai fait les choses que je savais que je ne devrais pas : lui acheter des vêtements qui l’aideraient à « s’intégrer », payer des adhésions à des clubs que nous ne pouvions pas nous permettre. J'ai fait tout ce que je pouvais pour l'aider à éviter la douleur.

Il y avait encore des mois de solitude, des nuits de larmes, mais elle a appris à se démarquer juste assez pour s'intégrer. Elle avait maintenant un rêve. Elle s'intégrerait dans le équipe de volley . Elle prenait le bus et apprenait les chants. Elle pouvait créer des souvenirs et participer aux blagues intérieures, et certains jours, je pensais que peut-être nous comprenions les choses.

Ensuite, elle n’a pas fait partie de l’équipe.

C'était vrai maintenant, lui disait son esprit. Tout ce qu’elle se disait sur elle-même est définitivement vrai.

Tu es un perdant.

Vous n’êtes bon en rien.

Personne ne t'aime.

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Vous n'aurez jamais d'amis.

Ils ne vous remarquent même pas.

Elle a mis ces mots et ces sentiments dans son sac à dos mental et les a emmenés à l’école avec elle tous les jours, mais elle n’a jamais abandonné. Elle est rentrée à la maison et a pleuré, se demandant toujours si elle se sentirait toujours aussi seule, mais elle n'a jamais cessé d'essayer.

Si vous la rencontriez, elle ne vous montrerait jamais ce qu'elle transportait dans son sac à dos. Elle était si douée pour le cacher que même moi, je la croyais. Je lui ai demandé de ne pas se laisser définir par un « non ». Je lui ai demandé de faire face à sa douleur et de réessayer. Elle l’a fait.

Ensuite, elle n’a pas fait partie de l’équipe. Encore. «Je serai le manager. Au moins, je peux prendre le bus avec eux », a-t-elle déclaré. Elle s'est installée - et même si j'étais si fier d'elle, cela m'a semblé comme un couteau dans le cœur. Elle a rempli les bouteilles d'eau, a assisté aux entraînements, a pris le bus, les a encouragés et était apparemment heureuse de partager leurs victoires depuis son siège sur le banc.

Je suis allé à quelques jeux. Je la regardais de l'autre côté du gymnase alors qu'elle était assise sur le siège du bout, son beau visage essayant de simuler un sourire, prétendant que cela ne faisait pas mal, mais un peu comme je fermais les yeux quand ils lui donnaient des piqûres quand elle était un petit bébé, je ne pouvais tout simplement pas le regarder. À quel point est-ce égoïste ? Elle est assise là, la tête haute, juste pour avoir une chance d’occuper le bout du banc, et je ne peux même pas la regarder.

Quand elle rentre à la maison avec les yeux rouges parce qu'on lui a demandé de prendre la photo au lieu d'être sur la photo, je la serre dans mes bras et lui dis que ça doit juste être un malentendu. Quand elle reste allongée dans mon lit en sanglotant parce qu'ils se moquent d'elle parce qu'elle ne connaît pas les rotations, je repousse ses cheveux trempés de larmes et lui dis qu'ils ne réalisent pas que c'est juste différent de regarder que de jouer. Quand elle me dit qu’elle est une perdante parce qu’ils crient : « Prends ma bouteille d’eau ! Je lui dis que certaines personnes n’ont tout simplement pas de manières. Quand ils la poussent hors du terrain et disent : « Tu ne peux pas être ici », je lui dis qu’elle n’est pas obligée de l’accepter. Mais elle l’acceptera, parce que, me dit-elle, « ça » vient avec l’intégration.

La voyez-vous ? Votre fille la voit ? Cette fille au bout du banc est mon bébé de quatre livres. Elle est blessée, mais elle revient sans cesse. Elle ne sait pas comment s’intégrer, mais elle n’arrêtera jamais d’essayer. Elle n’a jamais pu jouer, mais elle a quand même souri. Elle est plus forte que vous ne le saurez jamais. Sa victoire est toujours ma victoire et sa douleur est toujours ma douleur. Même si personne d'autre ne le fait, je la remarque.

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