La garde 50/50 n'est pas une chance

« Mon Dieu, tu as tellement de chance d’avoir un week-end sur deux. Je ferais n'importe quoi pendant un certain temps loin de ces enfants, ils me tuent !

J’entends souvent cela de la part de mes amis, de tous mes amis en fait. Ils sont toujours mariés à la personne avec qui ils ont eu leurs enfants. Ils rentrent toujours ensemble chez eux tous les soirs.

Son mari dort toujours au lit avec elle, les enfants s'y installent. Chaque nuit. Chaque soir, elle sent la tête de son bébé, prépare le dîner de sa famille, reçoit des câlins avec les mains sales et le visage non lavé. Chaque nuit, elle les regarde dans les yeux et sait s’ils vont bien ou s’ils ne vont pas bien et ont besoin de parler. Toutes les nuits.

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Je reçois mes enfants 50 % du temps, le reste du temps, ils sont avec leur père. Garde à 50/50. On travaille ensemble eh bien, pour le bien des enfants, nous ne sommes pas parfaits dans ce domaine, mais je pense que nous sommes meilleurs que la plupart, nous réorganisons notre temps les uns pour les autres si nécessaire. Nous travaillons tous les deux à l’extérieur de la maison et nous devons tous les deux travailler. Nous devons subvenir aux besoins de deux ménages. Cela signifie deux mixeurs, grille-pain, lave-vaisselle, machines à laver et oui, deux ensembles de chambres, salons et salles à manger. Nous avons tous les deux ces salles vides 50 % du temps.

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J'ai mal au cœur à chaque fois que je leur dis au revoir alors qu'ils partent avec leur père. Mes bras sont comme des poids morts et ils m'entraînent vers le bas, incapable de bouger librement. Je commence à m'inquiéter presque immédiatement : et s'ils attrapent un rhume, et s'ils font des cauchemars, et s'ils passent une bonne journée, et s'ils passent une mauvaise journée, et s'ils se font un nouvel ami, et s'ils se disputent avec un ami, que se passe-t-il s'ils se sentent seuls, et s'ils ne le font pas. Je ne sais pas. Cinquante pour cent du temps, je ne peux pas voir ça, je ne sais pas. Je prie et j'espère qu'ils vont bien, qu'ils rient et sont heureux et qu'ils le sont, à la fin.

Ils rentrent à la maison ; ils courent dans mes bras et se mettent à bavarder comme une bande de singes à plein volume. « Devine quoi maman, j'ai eu un 100 à mon test d'orthographe. Devine quoi maman, je me suis écorché le genou et il a saigné. Devine quoi maman, j'ai bien fait mes calculs aujourd'hui. Maman, mon livre de bibliothèque est chez toi »et le voilà,« ta maison ». Pas notre maison, « votre maison », ma maison.

Ils en ont deux, ils ont le mien et ils ont leurs pères. Alors, pendant qu'ils bavardent et que je souris, les serre dans mes bras, hoche la tête et les console, je repense à un jour de mariage rempli de promesses et à ce que je pensais être un amour sans fin. Je me penche et je les serre fort dans mes bras, mes bras plus légers, mon cœur si plein que je pourrais éclater et j'essaie si fort de ne pas pleurer. Non pas parce qu’ils sont chez eux, mais parce qu’ils ne le resteront que jusqu’à leur retour. Et je pleure parce que leurs vies sont deux vies. Je souris et ils me regardent avec leurs grands yeux et me demandent avec un sourire tordu « des larmes de joie ou des larmes de tristesse ? » Ma réponse est toujours « Happy Tears ». Ils rient comme si c’était notre petit secret, que mes émotions m’échappaient.

Alors, alors que je m'assois à côté de ma petite amie et que je l'écoute se plaindre de son mari, de ses enfants, de sa maison, et, et, et… je me dis « Mon Dieu, tu as tellement de chance ».

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